Los caminos secretos

El amor consagra al amor
Los días sin lluvia
Y como conviene los días bellos
Para el amor y sus preferencias
César Moro

La vida es fuente
de 5 sangres crepusculares
Las que al margen
se olvidan los 4 cielos
de la llaga en gula que es el cuerpo
Como el sol negro de esta noche blanca
que me cae
atropellándome
cada vez que suelto al sexo el suelo
Mi burdo y corto y largo y hueco sonido longo
Aquel que en su posición salvaje libera la costra
me abre la boca y con mis dos manos rotas me entro yo
Me hace trepar y bajar al infinito
como en un cielo detenido en extraño y azul
Ahora en mi nuevo cuerpo sujetado de mi quipe
y esta mi faja cerradora de la hernia
-El pago que debo pagar para
que jamás me paguen conmigo-
A la sangre que brota desde mi báratro ahora ya yo
Ya de negro como fuente de sangre y de vida tierna
Al margen de Dios
Mi música Adrina que extrae los gozos
En los nuevos caminos secretos

La noche gradia

El regreso a casa es solitario
y debo esconder mis pasos,
el olor que sorprenda a mi madre
mil veces violada y todavía virgen.
Mariela Dreyfus

Al caminar siempre dejamos
el rastro negro de la inocencia perdida
En esta noche gradia sin sombras de día y de hora
de vuelo o de algo más escarlata
el galope de las hembras sobre el vidrio
cuando se cae de la boca y tienes que chupar
al estirar la lengua e inclinar los ojos
y doblarte perfectamente
para no permitir la elevación cruel
de un dolor que ya no duela
Y miras a la luna como desnuda en su franja roja
pues es la hora del eclipse
cuando la luna fabrica su venganza
cuando le arrancha al sol el día
cuando copula impunemente al amante entre sol y tierra
tres para hacer la orgía del brazo séptimo de la vía láctea
y hacer girar con ella el poema en sexo
Génesis de la inocencia tardía en seso
al alimón cuadrado
que en todo animal está naciendo al caminar
siempre detrás de la inocencia
De la franja roga gradia y perdida

En el agujero del poncho

Dejarme arrastrar por un flujo de sensaciones:
realidad y fantasía combinan malévolamente hoy en mí.
Carmen Ollé

Como una meliflua puta
ávida del monolito superior
estás allí tapada
hasta la cara
donde se ha posado
desde siempre
el sueño del camaleón
revestido
por abundantes blandos pelos negros
que luchan
la batalla
por no crisparse
ante la Diosa dibujada
en un antiguo yaraví
como son los estruendos fríos y mentirosos
de la soledad
Saciada con una copa de vino