Música inútil

Hay una música que siempre he escuchado
en Bogotá en Kaunas en Moscú en el Caúcaso
La he escuchado en el bosque de Orsay
descendiendo del Irazú en Zipa
en la humilde casa de Anselmo.
Una música que me abordó en un hotelucho
de New York
en un prostíbulo de Popayán
en la quietud del valle del Yaquí
en el trajinar demencial de ciudad de México
Es quizás la música que escuché
desde el comienzo en ese coche azul
desde donde miraba el cielo:
música de nombres lugares
desmembrada sobre senos abruptos
palpitación de cuerpos
sonidos de cal manos cuerdas
y la misma música siempre
acá y allá y en todo
suena como el tiempo desde todos los instantes
mata y da vida huye y regresa
es tan inútil como la voz del viento

Posdata

Todo ha sido cierto en este viaje
Lo que no ha sucedido y lo que fue y lo que será
Lo que salvó el amor en el borde del abismo
Lo que nos dejó la lluvia y el verano
Lo que nunca tuvimos y nunca deseamos
Lo que quedó por fuera de esta voz
Por fuera de estas líneas que quisieron
Convertirse en canto en verso
Y apenas llegaron a silencio

En el dulce abismo del tiempo

Antes de sentirse vencido
saberse de antemano fracasado
Esta certidumbre te impedirá
escribir libros espurios
páginas que se desmoronen
a la segunda mirada
palabras que se pierdan
para siempre
en el dulce abismo del tiempo

Jorge Bustamante García (Zipaquirá, 1951), hizo estudios de geología en Moscú. Ha publicado Invención del viaje (1986), El desorden del viento (1989), El canto del mentiroso (1994) y El caos de las cosas perfectas (1996). Ha traducido a numerosos poetas rusos del siglo XX. Los poemas aquí publicados pertenecen a su libro inédito Razón de la embriaguez.

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