Veo fotografías de mi vida

¿Otra vez vivo? ¿Para qué, para quién?

En esta vida todos tenemos un destino
y el mío no fue matar, ni robar.
Porque mi amor pasó por todos los humores
para guiarme a través del laberinto.
La vida te pide lo que puedes dar.
Cuando veo fotografías de mi vida
veo la vida de otro hombre en la multitud:
una generación que tuvo poesías, música, revoluciones
y sueños del tamaño de las montañas nicaragüenses,
que serán como huellas en la arena
con un testamento lleno de muertos, tiranos y ladrones.
Para saber quién me mata, dice el sueño,
quiero saber quién me envía las primeras flores.
Una rosa sin una espina no es una rosa.
Así, yo siempre escribí poemas porque
siempre viví de sueños.
En un barco fantasma viví. Con cocina fusión:
comida afrodisíaca, postres con flores, ollas y sartenes
con sabores y aromas de un ave del paraíso
que con su canto pone su corazón en tu oído.
Sueños del tamaño de las montañas nicaragüenses
que serán como huellas en la arena
con un testamento lleno de muertos, tiranos y ladrones.
Nada borra el pasado. Nada llena el vacío de los muertos.
Basura el alma y basura el cuerpo.
Sueño despierto con romper cosas. Me falta el piso.
Tantos sueños de ángel para quedar desangelado.
Todos los días en la madrugada quiero retroceder el tiempo.

Me deprime la realidad y me deprime la Poesía
que ya no ata la tierra con el cielo,
que ya no pone en verso cielos limpios y hermosos
como suele ponerse el cielo después de una tormenta
de belleza sobria y ruda.

Desapareció mi juventud y ahora tengo miedo de creer.
Desaparecieron mis amantes y los pañuelos de seda.
Y a mis sesenta años me pregunto: ¿Qué soy por dentro?
¿El hijo Poeta de un matrimonio destrozado?
¿O parte de un sueño del tamaño de las montañas nicaragüenses,
de una generación que será como una huella en la arena
con un testamento lleno de muertos, tiranos y ladrones?

¿Otra vez vivo? ¿Para qué, para quién?